Tan
lleno
de

Rencor
Aborrecimiento
Tirria
Antipatía
Desprecio
Aversión
Repugnancia

Odio

Expectante, esperando algún resultado
de algo, no necesariamente algún fruto mío
sino de alguien, o algo, o lo que sea.
Qué más da.
Lo único que sé, es que quiero algo,
lo que sea, que caiga del cielo, por minúsculo que sea,
tanto la probabilidad como el resultado.

Algo.

Alguien.

Ataques
ansiedad
histeria
epilepsia
agresividad
son cosas comunes.

Silencio
calma
tranquilidad
cansancio
mortalidad
me siento demasiado frágil.

Exhausto, debería descansar un poco, no aguanto la demanda que me hago. Lo peor es que me importa. Deja de pensar, y comienza a actuar. Pronto cederé. Los cálculos no son lo mío. Siempre y cuando siga así. No, no quiero. Déjalo así, tal cual está. Sin resentimientos.

Volví a ser como era antes.
Lo pensé superado.
Me equivoqué de nuevo.
Y será otra vez.
Y otra vez.
Y otra vez.
Y otra vez.
Y otra vez.
Y  o t r a  v e z.
 Y   o  t  r  a    v  e  z ...
   Y      o   t   r   a      v   e   z   . . .
      Y        o    t    r   a        v    e    z   . . .

Caigo, y caigo tan fácil,

es como un círculo vicioso

infinito, interminable.

Desearía poder arrancarte las uñas,

sacarte los ojos,

cortar tus entrañas,

y desgarrar tu cuerpo.

Pero no.

Es imposible.

Como que un ciego intente imaginar un color.

Un inválido trate de caminar.

Las cosas son bastante sencillas,

siempre estuvieron claras,

nunca divagaron.

Pero soy yo

el que se niega a la realidad

y me llevo la peor parte.

¿Es que en realidad existimos? ¿O es solo una idea falsa de lo que no somos? ¿Flujos de energía y materia, creando la ilusión de vivir? ¿Somos, si quiera?

No sé.

Eres lo que más odio
lo que más deseo
lo que más aborrezco
lo que más anhelo
lo que más detesto
y lo que más quiero.

Francamente, es improbable, las posibilidades van en mi contra; pero ¿es realmente la respuesta negativa? ¿y si somos ese minúsculo resultado?

Sólo logro recordar una frase: ''No eres(soy) especial''.

El lector, pese a las advertencias del remitente, continúa insistiendo en que el espectador está admirado con las pequeñas bellezas minúsculas del confabulador.

- MPR.

Creí verte
creí saludarte
creí conocerte
creí saber como eras
creí que me responderías
pero creí mal.

No eras tú.

Esto es simple, no se puede hacer nada más, todo está hecho, el azar ha hablado.

Miedo, el freno de mano
de muchas decisiones
algunos lo llaman sentido común
otros corazonada
unos pocos premonición.

Yo lo llamo el hijo de puta más grande de la historia.

Souvenires de una época exiliada
desterrada, encadenada al olvido
recordada, desenterrada
por un simple capricho.

La impotencia llega, la tristeza
de lo que nunca ha sido
nunca llegó a ser
ni podrá de poder.

Poder arrebatado
por aquella palabra
podrida, descompuesta.

Todo por un simple recuerdo.

Distorsión, me cansé de eso,
del caos y los buenos ratos
necesito mi buena dosis.