Podría escribir los versos
pero no quiero.

Podría escribir en prosa, pero eso no tiene sentido ¿no crees?

Da igual como plasme las palabras,
da igual como sienta lo que dije
lo que diga o no haya dicho
da igual, todo da igual
lo he dicho una y mil veces
¿sientes algo? ¿algo?

No hay nada nada nada
vacío incorpóreo inicuo
de tragos de drogas de pensar de sentir de razonar de algo.

Caminar, fumar, mirar, preguntar,
observar, detener, encontrar,
relajar, tensar, acariciar, anhelar vidas que no pasan.

Y me encuentro a mi mismo
con la cabeza vacía, resonando la idea.
Perturbadora.
Pero ansiada.

¿Es esto que imagino real?

Y vuelvo a caminar, ahogándome con las cenizas
hay mucho por hacer y hay que darse cuenta que se está vivo.

La búsqueda no acaba,
se retoma con valentía,
se sanan las heridas,
se desarman las trabas,
se reconstruye la abadía,
y se superan las idas.